El divorcio cuarentón

La fiscal valenciana contra los delitos de Odio, Susana Gisbert.

Ayer escuchaba que la ley de divorcio cumple cuarenta años. Casi nada. Todo un cumpleaños que, si fuera una persona, celebraría montando una fiesta multitudinaria, si es que la pandemia lo permitía.

Pero el divorcio no es una persona, sino una realidad. Una realidad que no siempre estuvo ahí. Y bien está recordarlo.

Ya hacía más de cinco años que el dictador murió y empezamos con eso que los libros de Historia llaman Transición. Cinco años, que pueden no parecer nada, pero que pasaron para quienes necesitaban de esa ley con la lentitud del paseo del más perezoso de los caracoles.

Aunque la gente más joven no lo conciba, hubo un tiempo en que el divorcio no existía, y otro en el que, aun existiendo, era totalmente anormal y hasta estigmatizante. Todavía me vienen a la cabeza muchas anécdotas de la época, pero me limitaré a recordar algunas.

Un buen amigo, hijo de una de las primeras parejas divorciadas, suele contar que, cuando era pequeño, tenía que responder con cierta frecuencia a preguntas incómodas sobre permisos paternos para ir a excursiones, firma de notas y otras incidencias académicas. Por indicación de su madre, mi amigo solía responder “es que estamos divorciados” lo que, cuanto menos, dejaba al interlocutor con la boca cerrada.

También recuerdo, algo antes, cuando todavía se discutía sobre la conveniencia de aprobar la ley del divorcio, que una “compañera”, otra adolescente como yo, me empotró contra la pared de un baño, llamándome “roja de mierda” por el solo hecho defender el divorcio frente a planteamientos ultracatólicos. Es curioso, pero no hace mucho alguien me contó de ella que estaba divorciada, y recordé este episodio. Algo que tampoco es extraordinario, si repasamos las personas casadas con alguien de su mismo sexo después de haber votado en contra de la aprobación de la ley del matrimonio homosexual, por ejemplo. La incoherencia no tiene edad.

Por último, me acuerdo de una compañera cuya madre llevaba toda su vida conviviendo materialmente con el mismo señor, padre de sus hijas, pero que no podían tener su apellido, ni su herencia, porque cometió el terrible error de estar casado antes con otra mujer. Lo peor es que aquel hombre estaba por aquel entonces ya enfermo de cáncer, y cada día de retraso en aprobar la ley era una espada de Damocles sobre el futuro de sus tres hijas.

Ahora todo esto es pasado, pero no siempre lo fue. Y no está de más recordarlo. Por si acaso.